O que a memória me traz é um passado que nunca vem e um medo insuportável da repetição.




terça-feira, 11 de agosto de 2009

girassol




Sol
Gira
A sua flor
Nas manhãs
Dobradas em cores
E nas manhãs cinzas
O carvão rabisca
Na calçada
A flor
Gira
Sol

Escrito por Jorgeando poesias às 00:21  

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